Novembre le ténébreux

De plus en plus noir aux cieux,
De pluies, de vents et de rafales,
Novembre peu à peu s'installe
En son royaume mystérieux.

De tous les mois, le pauvre gueux,
Dans son manteau tout dépouillé,
En plus d'être le mal aimé,
Est le mois le plus ténébreux.

Courts sont les jours, longues les nuits,
Brouillards et brumes l'accompagnent,
Mettant leurs voiles sur la campagne
Au gré de leur mélancolie.

Un rai de soleil parfois,
Crève la colère des nuages
Illuminant le paysage,
Qui tout a coup ce met en joie.

On en fait le mois des pleurs,
De la tristesse et de la mort,
De la nature qui s'endort
Dans un linceul de froideur.

Mais mon coeur sait battre pour lui,
Car il cocone tout en douceur,
Le printemps et ses jolies fleurs,
Ce jardinier aux cheveux gris.

(Alphonse BLAISE)

source: http://creationsreinette.centerblog.net/rub-textes-poesies-citations-que-j-.html

Le Poéton déguenillé 

Oh Gloire,
Comment peut-on t’aimer,
Tu es une amante si infidèle ;
Une maîtresse si pompeuse.
Tu promets monts et merveilles
Mais dans ta couche luxueuse
On ne trouve que dénuement.
Tu n’es qu’un amour d’un soir,
Une frivolité passagère, d’une nuit.
Tu changes d’amant selon tes caprices 
Comme on change d’habits 
Quand on est las de les porter.
Combien sont tombés sous ton charme
Pour se retrouver nus et perdus.

La Gloire, 
Prenez là pour ce qu’elle vaut,
Mais surtout, ne faites pas l’erreur
De croire qu’elle va 
Vous appartenir pour toujours.
Soyez comme le poète déguenillé,
Amoureux de son art et de sa plume.
Amoureux de la vie et de sa liberté.
Ce monde de vanité (sa gloire)
Passe pour ne plus revenir, 
Mais celui qui écrit pour les âmes 
Des hommes, lui, demeure !

Patrick Etienne

Un Poéton : est un poète sans habit,
sans étiquette et sans-le-sou. 
Sa seule fortune est son talent,
son seul amour sa Muse.
La gloire n’est pas de celle qui
traîne au pas de sa porte.
Mais qu’importe, il est amoureux
Du beau vers et des mots qui
touchent le cœur des hommes.

Déguenillé : dans ce sens, cela
signifie qu’il est sans titre et sans
parrainage. Le monde aime ce qui
est sien et aime honorer les siens ; 
mais ce gueux de Poéton qui en 
veut, et qui se rappellera de lui ?

Pour terminer et clore                                                                                                                                                                                                                                                                                ces pensées
de la plus belle façon, j’ai choisi
quelques mots qui ne viennent pas 
de ma plume :

« Qu’est-ce qu’un écrivain à de plus 
beau à offrir que des mots »
« N’oublions pas, les critiques sont
incapables de créer »
(Honoré de Balzac 1799 – 1850)

« Les critiques se repaissent du
génie qu’ils n’ont pas ; c’est leur
façon d’oublier leur manque »
(Patrick Etienne 2017)

L'AUTOMNE

A pas menus, menus,
Le bel automne est revenu
Dans le brouillard, sans qu'on s'en doute,
Il est venu par la grand'route
Habillé d'or et de carmin.
Et tout le long de son chemin,
Le vent bondit, les pommes roulent,
Il pleut des noix, les feuilles croulent.
Ne l'avez-vous pas reconnu ?
Le bel automne est revenu.

( Raymond Richard )

Voici que la saison décline,

L’ombre grandit, l’azur décroît,

Le vent fraîchit sur la colline,

L’oiseau frissonne, l’herbe a froid.

Août contre septembre lutte ;

L’océan n’a plus d’alcyon ;

Chaque jour perd une minute,

Chaque aurore pleure un rayon.

La mouche, comme prise au piège,

Est immobile à mon plafond ;

Et comme un blanc flocon de neige,

Petit à petit, l’été fond.

 
Victor Hugo, (Dernière gerbe)